No le llamen suerte...

Corren malos tiempos para los antisevillistas.

Anoche, al empezar el partido, me estuve acordando de ellos. De los que viven en Sevilla o en Málaga sobre todo. Que no hablo de una generalidad, conste, sólo de los antisevillistas. Me los imaginaba encerrados en casa, escondidos, con la televisión puesta, sintonizando Cuatro, incluso a oscuras, rogando al cielo por una victoria del Valencia (en este caso, que el equipo da igual mientras sea el rival del Sevilla). Es como si los estuviera viendo, nerviositos perdíos al principio, casi mordiéndose las uñas (o sin casi), mirando al cielo tras el primer el gol, ahogando un grito con el segundo; y ya con el tercero, encendiendo las luces, abriendo las ventanas y explotando, expulsando hacia la calle un alarido de felicidad. Incapaces de contenerse, disfrutando, relajando tensiones, dando rienda suelta a su odio. Bendito odio. ¡Qué grandes nos hace!

Luego ya vino el gol de Mbia, y todo volvió a su sitio. Al principio. Bueno, peor que al principio, ya que el antisevillista ahora lo es más. Y su odio, mayor. Y nosotros más grandes, claro. Porque su odio es directamente proporcional a nuestra grandeza. Porque mientras más cosas logramos, más nos odian ellos y más de ellos hay que nos odian. El equipo más antipático de España, el que más detractores explícitos tiene tras los dos grandes. Por algo será. No se es antipático perdiendo. Perdiendo das pena y si eres graciosillo, pues caes bien, aunque sea por compasión. Pero ganando, no. Bendito odio, insisto. Es muestra de nuestra grandeza. Benditos rivales encarnizados. Atlético de Madrid, Osasuna..., y ahora, Valencia. ¿Por qué? Pues porque les hemos ganado. Porque les hemos arrebatado la gloria en alguna ocasión para llevárnosla nosotros. Gloria, grandeza..., antipatía..., odio. 

Lo adoro. 

Corren malos tiempos para los antisevillistas, ya digo. Lo de ayer tuvo que ser tremendo para ellos. "¡Qué suerte habéis tenido!" Gritaba uno que vive en la acera de enfrente de donde yo. Suerte. ¿Suerte? Ni de coña, amigo. De suerte, nada. Bueno, en verdad, sí, pero no la que ellos piensan. El Sevilla no está en la final por suerte. Cualquier equipo necesita aunque sea una pizca de eso  para obtener logros, pero para ello hay que estar. Y estar no se está por suerte. Sí, un gol en el último minuto del descuento es un golpe de suerte, pero para que ese gol sirva de algo, hay que estar ahí, como digo. Y, amigo mío, ahí estamos nosotros. Los demás, no. Y eso NO es por suerte. 

El Sevilla comenzó a estar hace tiempo. Mucho tiempo. No ya el verano pasado cuando empezó la temporada, sino antes. Bastante antes. Es cosa incluso de años. Cuando equipos como Rayo Vallecano o Málaga hacían cosas raras con los dineros (con los que tuvieran cada uno de ellos) y provocaron que no fueran admitidos este curso en la competición europea. Que a mi se me caería la cara de vergüenza. Que a mi me dicen en un sitio que esto es una competición entre caballeros y ustedes son unos tramposos y no les queremos, y a mi me tiene que tragar la tierra por lo menos. Para empezar estando hay que se ser eso, caballeros, al menos hasta cierto nivel. Bien podrían esos antisevillistas mirar hacia dentro y reclamar responsabilidades antes que hacia fuera para redimir su frustración con odio. 

Porque, y en relación con lo anterior, el Sevilla tuvo que vender a lo mejor que tenía para ser caballeros. Para cumplir con los requisitos. Para poder estar. Que no les quitamos el puesto a nadie. Que fue el organizador de la competición quien nos llamó por ser los primeros caballeros en la lista de espera. Que nos dijeron: oigan, que hemos echado a unos tramposos y nos falta gente para montar la partida. ¿Vienen ustedes? 

Y fuimos nosotros. 

Y tanto que fuimos. A Podgorica, a Breslavia, a Estoril, a...; oigan, que esto no ha sido un camino de rosas. Y con un equipo muy joven, muy nuevo y que sembraba muchísimas dudas. Que incluso ahora aún las sigue sembrando. Pero ahí fuimos, paso a paso, apartando rivales mientras crecíamos. Que sí, que meter un gol en el descuento es un golpe de suerte, pero ¿y todo esto de lo que vengo hablando? ¿Eso no vale? Vamos, señores, seamos serios. Aunque eso de ser serios para algunos es mucho pedir. Es más, es un imposible. Seguramente por eso caen tan bien y son tan simpáticos. Serios, no. Pero simpáticos, tela. 

Una hartá. 

Pero es que hay más. Un detalle que pasa desapercibido para muchos. No sé si se han dado cuenta de que, desde que empezaron las eliminatorias, tras la fase de grupos, todos los equipos contra los que hemos jugado se han podido concentrar de lleno en los partidos mientras que nosotros teníamos que compaginar la UEL con la Liga. El Maribor estaba en su parón liguero y no tenían otra cosa que hacer que preparar la eliminatoria contra nosotros. El Betis estaba virtualmente descendido y a lo único que se agarraban para dar alguna satisfacción a su hinchada era a eliminarnos. El Oporto no tenía nada que hacer en su liga y era la competición europea el único clavo al que se podían agarrar. Y exactamente lo mismo le ocurría al Valencia. Y a todos los eliminamos. A todos. Nosotros haciendo una importante remontada en nuestra liga, jugando dos partidos por semana, ganando, ganando, ganando, mientras los demás concentraban sus fuerzas en la preparación de sus partidos contra nosotros. 

Y les eliminamos. 

Insisto, sí, el gol de Mbia fue un golpe de suerte. El Sevilla jugó fatal ayer y el Valencia mereció el pase si contamos únicamente los últimos 90 minutos. Pero, como decía antes, para que ese gol valiera una clasificación para una final, hay que estar en semifinales, hubo que meterles un 2-0 en la ida, hubo que eliminar al Oporto, al Betis y al Maribor. Hubo que clasificarse como líderes en la fase de grupos. Hubo que comenzar a competir a primeros de agosto y eliminar al Podgorica y al Breslavia. Hubo que vender a Navas, a Negredo, a Kondogbia, a Medel, etc., para ser unos caballeros y que nos dejasen competir. Hubo que montar un equipo completamente nuevo...

Hubo que hacer todo eso, que no se le olvide a nadie. Y todo eso es un trabajo descomunal que no merece en absoluto ser desmerecido de una forma tan miserable como diciendo que estamos en la final por suerte. En la final de una competición europea. Por suerte. 

¿Por suerte?

Váyanse a la mierda, hombre.