Como contarle lo del Sevilla a una belga

Ayer, a última hora de la tarde, recibí un correo de una buena amiga que tengo en Bélgica y que responde al nombre de Fabienne. La conozco desde hace años, en concreto desde que compartimos casa (junto a otras personas) cuando estuvimos estudiando en Holanda. Desde entonces hemos mantenido el contacto. Incluso, ella y su marido han visitado Sevilla en alguna ocasión, al igual que mi mujer y yo Amberes, la ciudad en la que vive. No es que nos comuniquemos con mucha frecuencia, pero de vez en cuando sí que nos interesamos el uno por el otro. Y ayer fue una de esas ocasiones.

Andaba yo enfrascado en Twitter, cabreado como una mona después de lo que tuvimos que soportar a primera hora de la tarde, y añadiendo a mi desilusión la sarta de barbaridades gilipollescas que gente que creo que hace poco el amor suelta cada vez que el equipo pierde. Insultos, cachondeo intrascendente con el claro ánimo de ofender, puyas, aparte de estupideces varias. Y, por supuesto, sentencias de esas de arrodillarse ante ellos y proclamar "¡Palabra de Dios!" - "¡Te alabamos Señor!" - "¡Amén!" - "Pueden levantarse". Son los que predicen continuamente la llegada del apocalipsis (llevan años así), cargando sin contemplaciones contra los que tratan de mantener un hilo de esperanza. Yo tenía razón, te lo dije pero no me hiciste caso, eres un ignorante , un iluso y un ciego, yo sí que sé de esto, no tú que eres un borrego oficialista... y memeces varias de gente que luego se esconde en su madriguera a nada que el equipo encadena dos victorias consecutivas. Que ellos entienden de esto en las derrotas. En las victorias, no se les ve. Es curioso cómo se parecen a las creaturas verdiblancas. Años sin decir ni mu, y ahora resurgen de sus rescoldos, cual Ave Fénix versión bética, para recordar a todo el mundo que durante unas semanas van a estar por delante de nosotros. Que yo les digo que incluso estando una década, aún les faltarían un par de ellas más para comenzar a aspirar a parecerse a nosotros.

En eso estaba metido, que a veces me pregunto que pa qué, pero en fin. Es que uno es así.

Mi querida Fabienne se interesaba sobre todo por nuestra situación. Por cómo nos va. Las noticias catastrofistas sobre España son continuas por todas partes de Europa. Y aunque la última vez que hablamos las cosas nos iban bien, eso de que la tasa de paro no deje de crecer hace suponer a quien no anda por aquí que igual he podido caer (de nuevo) en las garras de ese terrible monstruo. "España va mal, pero mi familia, no. Gracias a Dios". Fue lo que le respondí en lo que me queda de aquel inglés que tanto utilicé cuando estudié y viví en el extranjero. Y a punto estuve de añadir algo así como "Pero el Sevilla ha vuelto a hacer el ridículo hoy y tengo un cabreo que no sé si me dejará dormir esta noche, me cagontó".

Pero no lo hice.

Me sentí ridículo sólo por pensarlo. ¿Cómo se le explica lo que le está pasando al Sevilla a una persona que lo único que entiende de fútbol es que Georges Grün (ex-futbolista belga del que no encontré páginas en castellano) estaba muy bueno? Es verdad que le podría haber contado que el Sevilla es el mismo equipo que durante aquel año que compartimos en Holanda bajó a Segunda División después de hacer la peor temporada de su historia. Pero que luego se rehizo, recuperó su sitio en la élite, creció, creció y creció y llego a crecer tanto que incluso ganó por dos veces la Copa de la UEFA, aparte de la Copa del Rey española por dos ocasiones, y la Supercopa de nuestro país, y la europea, y fue considerado por dos veces el mejor equipo del mundo..., en fin, todo eso que nosotros sabemos, pero que ella seguramente no. Pero, claro, luego le tendría que decir que de aquello apenas quedan los rescoldos: el mejor portero de la historia del club, que ya tiene una edad, un chaval de esos que parece que serán chavales eternamente y que sigue corriendo como un loco por la banda derecha (campeón de Europa y del mundo con España, igual por ahí le suena de algo) y la directiva. Una directiva que no ha podido (o sabido) aprovechar aquella sinergia para mantener al equipo en una posición más alta que la que hemos conocido la inmensa mayoría de los sevillistas que aún no hemos subido al tercer anillo. Al contrario, a medida que se fue desmantelando aquel fantástico equipo, las prestaciones de los sustitutos fueron disminuyendo. 

A estas alturas, seguramente estaría ya harta de mi por contarle tal rollo, pero de perdidos al río. Ya de haber llegado hasta aquí, no puedo hacer otra cosa que continuar. Le contaría entonces que la afición anda muy mosqueada porque los jugadores actuales no hacen honor a la camiseta que llevan. Pasan entrenadores y entrenadores, pero los problemas son los mismos. Hay mucha gente que ya perdió la paciencia y carga contra todos, incluidos los aficionados que siguen manteniendo algo de fe. Para colmo, los Biris, el alma de la grada, andan a la gresca con el presidente y no animan, con lo que el estadio se ha convertido en una especie de velatorio. - "Se escucha hasta el sonido del golpeo del balón" - Le aseguraría ante la resignada indiferencia de ella. - "Y la semana que viene es el ex-derby" - Concluiría, a pesar de saber de sobra que si ella lee la palabra "ex-derby", pensaría que vaya como he perdido facultades a la hora de escribir en inglés con el paso de los años. 

Y como colofón, le explicaría que ese día perdimos contra el Athletic de Bilbao de una forma lamentable y que, además del disgusto por la derrota, tengo que aguantar el recochineo de los que decía antes que vienen anunciando el apocalipsis desde hace años y años. Que si yo tengo razón y tú no, que si eres un ciego, que si..., en fin, lo que decía al principio, que no me voy a repetir. 

Supongo que Fabienne leería mi escrito hasta el final porque sé que me respeta. Lo haría con resignación, deseando de acabar o de encontrar entre tantas palabras algo con cierto sentido. Se preguntaría si no se me habrá ido la cabeza, probablemente se reiría por la preocupación tan tonta que me está comiendo. No entendería por qué me quejo tanto cuando mi selección es campeona de todo y la suya ni siquiera se clasifica para los torneos (Fabienne es poco de fútbol, pero mucho de su selección). En la vida le entraría en la cabeza que mis preocupaciones fueran esas con lo que se oye en su país que está pasando en España. Puede que entendiera por qué a los españoles nos va tan mal. Si gastamos tantas energías en chorradas como esta, no es de extrañar. Sin embargo, no me diría nada de eso. Leería y leería, trataría de interpretar correctamente lo que le estoy diciendo para comprender mi desazón. Estoy convencido de que se reiría de mí, vosotros no la conocéis, pero esa chica es muy simpática. Se ríe de todo, empezando por ella misma. Y al final, cuando concluyese mi relato, al comprobar que nada de lo que digo tiene demasiado sentido para ella, volvería a poner sus dedos en el teclado para escribirme de nuevo. No se extendería demasiado, ni falta que hace. Se centraría en lo que de verdad le interesa y me preguntaría algo así como ...

- "Pero vosotros estáis bien, ¿no?"